Há quem diga

que no gesto tímido

de sua mão alcançando a minha

há, quente, uma estrela

começando.

quanto dorme um poema 
até que alguém o acorde 
para sonhá-lo?

rasgo um bilhete de amor 
e um pedaço de mim se apaga.

é verdade, 
nem o tempo 
me ensinou. 
senhor, que horas são?

é perene esta água 
com que nos lavamos 
sem nunca nos limpar?

Vai começar
O silêncio do corpo
Interrompido
Pelo marejar das imagens
Que se precipitam ao ar
E batem como chuva
Ininterrupta
Nos arcos dos meu olhos
 
Tende a permanecer
Por algumas horas
O trabalho de escrever
Na lousa da noite
Sinais ínfimos da memória
A tatear o paredão escuro
Do tempo
Em que suas vagas estremecem
Tacitamente
Sob o dever do trânsito
E a esgrima do fluxo
- Tempo vulcânico, acho –
 
Mas não é o ínfimo
Aquilo que não conheço
Aquilo que imagino ser
Uma imensidão
Dobrada 
Em origami
Guardando em segredo
O verbo que me põe em sono?  

isto em que vivemos
é um arfar constante
uma fala interrompida
o rio em falsa cor
corpo entumecido
duplo
porque árido em lama
isto em que vivemos
é um peso invisível
é resto em excesso.

a desolação sua
é maior que a solidão da lua
ou é impressão minha
que a noite também vigia
a precariedade dos sonhos?

as inscrições nas placas 
os desvios nas ruas 
as ranhuras e fendas das pedras
a tesoura do mar 
as palavras tatuadas nos muros 
o som e suas sílabas sinfônicas 
todo o alfabeto do inesquecível 
as cascas das árvores mutiladas 
durante o frêmito do crime 
o rumor das cicatrizes 
a névoa que toma o claro de dentro 
a festa aberta da ferida 
o povo dança com suas lâminas
erguidas ao céu e resplandecidas 
de sol 
o calor do pântano 
o povo lamina o pântano 
e grita a hora de fechar a ferida 

hora de abri-la onde nunca de feriu. 

a voz que canta a escravidão 
os pardais 
parados os pardais 
para ouvir em atenção.